"De loin en loin, quelques personnages à turban passaient en longeant les murs, et aucune tête de femme ne se montrait derrière les grillages discrets des haremlikes ; on eût dit une ville morte.Je me croyais si parfaitement seul, que j’éprouvai une étrange impression en apercevant près de moi, derrière d’épais barreaux de fer, le haut d’une tête humaine, deux grands yeux verts fixés sur les miens.Les sourcils étaient bruns, légèrement froncés, rapprochés jusqu’à se rejoindre ; l’expression de ce regard était un mélange d’énergie et de naïveté ; on eût dit un regard d’enfant, tant il avait de fraîcheur et de jeunesse.La jeune femme qui avait ces yeux se leva, et montra jusqu’à la ceinture sa taille enveloppée d’un camail à la turque (féredjé) aux plis longs et rigides. Le camail était de soie verte, orné de broderies d’argent. Un voile blanc enveloppait soigneusement la tête, n’en laissant paraître que le front et les grands yeux. Les prunelles étaient bien vertes, de cette teinte vert de mer d’autrefois chantée par les poètes d’Orient. Cette jeune femme était Aziyadé." (da Aziyadé di Pierre Loti)
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Breve pausa nel deserto
Tra le dune, nella sabbia, è tornito dal tempo il vecchio caravanserraglio. Il deserto è solcato di vie. Il serraglio è solcato di vite. Le culture confluiscono caoticamente, in un lavorio incessante, con un ritmo magmatico, lento e inarrestabile. Non è luogo di incontro, non è luogo di riposo, il ristoro è sempre breve e affollato di pensieri. Ogni angolo brulica di traffici bisbigliati, che sembrano non tacere mai, e risuona di grida soffocate, che nessuno sembra sentire. Vecchi racconti sospettosi, incontri di frasi antiche di cui si finge di aver dimenticato il significato. Nessun dialogo, nessuna vera comunicazione, se non quella degli sguardi accomunati dalla conoscenza del mondo, della vita e delle strade nel deserto. Mondo bruciato sulla pelle dei viaggiatori, vita riconosciuta nei gesti di altre mani, piste di sabbia già percorse, il ricordo delle loro insidie e delle loro oasi guizza per un istante nel fondo di altri occhi. Sopra a tutto e al di fuori delle mura, a perdita d'occhio, il cielo stellato. Qui salgono le nostalgie esalate dal cuore, le immagini intrecciate nel sonno, il tintinnare segreto dei manufatti nelle bisacce, a costruire un altro caravanserraglio, un'oasi eccessiva, dorata e fiorita, con sapori, profumi e colori così nitidi e avvolgenti da sembrare veri. Qui, nelle cucine operose di affetti, si incrociano ingredienti noti e lontani e, nei frammisti giardini, le fontane portano ora il suono delle corti familiari al mezzogiorno, ora lo sciabordio notturno delle onde contro una chiglia scura. Memorie di partenze, memorie di approdi, speranze di nuove mete o di ritorni, che parlano tra loro nel caravanserraglio del cielo stellato, affinché gli animi di coloro che hanno sognato e ricordato si ritrovino rinfrancati, all'alba, in un conciliato risveglio, poiché è incipiente il proseguendo cammino.
